Ágiles

LA PRINCESA

2012-01-30T10:14:00.000+01:00

La princesa está triste
y en el baño ha intentado cortarse las venas.

¿Qué tendrá la princesa?

MANCHAS DE CAFÉ

2012-01-16T10:07:00.000+01:00

Hay en tus cartas manchas de café
que denotan descuido.
Si ya casi me has olvidado,
si me escribes como cuando contestas
a un japonés que quiere aprender castellano
vía epistolar, y tú inglés, y le sueltas
I play tennis o Do you like music in the morning?
Si contestas a mis cartas como si lo hicieras
a una máquina expendedora de tabaco,
mejor será para los dos
que no vuelvas a hacerlo.

NI SIQUIERA DIOS PUEDE CAMBIAR

2012-01-09T10:12:00.000+01:00

Qué equivocado estaba el filósofo Agatón
cuando dijo que ni siquiera Dios
puede cambiar el pasado.

Si vas a Inicio, Programas, Accesorios
y Herramientas del sistema,
tienes la opción de Restaurar
para dejarlo todo como antes.

Qué equivocado estaba el filósofo Agatón.
Tú sí que puedes cambiar el pasado,
Windows Millenium.

WELCOME TO THE REAL WORLD

2012-01-02T09:50:00.000+01:00

Cuando el leve viento que acaricia tus cabellos
se vuelve puto frío que te hiela las sienes.
Cuando la hermosa nieve algodonada
te cala las botas y sientes congelados
los dedos de los pies.
Cuando el inmenso y maravilloso mar
donde se pierde y relaja tu vista,
un verano, nadando hasta las boyas,
ves que se ahoga tu mejor amigo.
Cuando gracias a la hermosa y ardiente
chimenea que adorna tu salón
se te incendia la casa y quema todos tus libros,

es que has vuelto al mundo real.

QUIEN ME LLAMÓ

2011-12-26T09:51:00.000+01:00

Desde tu voz que suena a ritmos caribeños,
desde una voz al otro lado del teléfono,
borracha, sin sentido, sin gramática académica,
queriendo sin decirlo ser cordial y apenas puede
juntar más de dos frases sin toser.
Desde esa voz que suena a lata y que de fondo
mantiene como en vilo compañías silenciosas,
desde tu voz en fiesta, (era ya de madrugada
y quisiste despertarme para no sé qué decir).
Desde esa voz que jadeaba allá a lo lejos,
desde otra voz que susurraba y que reía
y que se oyó; desde el otro lado de la línea
telefónica, no supe si eras tú quien me llamó.

PARA QUÉ SIRVE JORGE BARCO

2011-12-19T09:47:00.000+01:00

Jorge Barco inventó la penicilina.
Jorge Barco descubrió la Teoría de la Relatividad.
Llegó por primera vez a la luna en 1969.
Jorge Barco formuló que la fuerza de atracción entre dos cuerpos es directamente proporcional al producto de sus masas e inversamente proporcional al cuadrado de la distancia que los separa, y los demás lo creyeron.
Jorge Barco escribió el Quijote y Arde el mar,
y Sepulcro en Tarquinia y Cuaderno de Nueva York.
Jorge Barco también escribió Platero y yo,
pero con pseudónimo.
La leche pasteurizada es de Jorge Barco.
La coca cola es de Jorge Barco.
Y la Poética de Aristóteles es una copia casi literal
de la que Jorge Barco escribió dos años antes.

Sin embargo Jorge Barco morirá.
No sabe cuándo.
Ya ves de qué sirve vivir en vida.

A GOLPE DE CAÑÓN

2011-12-12T10:10:00.000+01:00

Estoy cansado de dibujar siempre
los mismos destartalados
monigotes. Hoy ni Nabokov me levanta
el ánimo. Tal vez si supiera volar
saldría a que me diera un poco el aire,
pero no puedo, Dios no me concedió
ese don.

Hoy me siento parte de la nada,
vacío por dentro y vacío todo
lo que me rodea.
Escribo a golpe de cañón.
Ni los libros me llenan
ni los recuerdos ni las fotos
ni la lectura de mis artículos
ampliados en fotocopia.
Repaso a Robert Graves, que vivió en Mallorca,
Cela también vivió en Mallorca,
pero nada.

Hoy mi don de la ubicuidad está parado
porque te busqué a lo lejos,
te vi, te hablé a lo lejos,
y tú te mostraste más distante todavía.

Si pudiera volar hacia tu nevera
en la madrugada, abierta a oscuras,
llena de tetra-briks de zumo de naranja
100 % hecho a base de zumo de naranja
concentrado...

Pero no puedo:
Mi cabeza se encuentra a punto
de estallar, como si fuera un globo
de agua
lanzado con rabia al vacío.

Y sí,
sé que mi soledad no será eterna,
pero es ahora cuando más te necesito.

A MI PERRO

2011-12-05T10:07:00.000+01:00

Arrastras esta hoja con los dientes mientras cuento
que te has portado mal y tú lo sabes.

No pido que comprendas las materias
de filósofos y genios elocuentes.
No aspiro a que te creas que hay un dios
y que comulgues con la fe en la que he crecido.
Quizá nunca distingas los conceptos de izquierda ni derecha
ni qué es sentir amor.

Me conformo, querido Goya
con que no te mees en el sofá, en las alfombras,
en el suelo de la cocina,
o cualquier lugar que encuentres
menos en los que te hemos asignado.

Tú no lo entiendes.
Tú sólo entenderás por nuestros gritos
que en casa tienes que ir a los periódicos
y que la calle es grande y tienes ancho mundo.

Si yo pudiera, si me dejaran
mear sobre la prensa diaria,
salir a la calle y cagarme en el mundo,
si yo pudiera, querido Goya, sería feliz.

Tú no me entiendes.
No sabes la envidia que te tengo.

HOMBRE INCOMPRENDIDO EN BUSCA DE PAZ EN UN MUNDO QUE EN VERDAD NO LA DESEA

2011-11-28T10:07:00.000+01:00

¡Abajo las manos,
esto no es un atraco!

PARA QUÉ SIRVEN LAS FLORES

2011-11-21T09:57:00.000+01:00

Mickie Mouse fuma un porro
apoyado en la barandilla
del alto edificio naranja y rosa.

Homer se acerca con cautela,
encuentra mal a su amigo.
Le posa sus cuatro dedos en el hombro
y suspira.

Mickie da una lenta calada,
la saborea y piensa.
Ve un arco iris en el cielo.

— Ha muerto mi padre, dice.
Y una lágrima le cae por la mejilla.

VERANO DE SURF

2011-11-14T10:32:00.000+01:00

Verano de surf sin playa, de asfalto
abrasador que sueña
con rozar nuestras rodillas a su paso.
Sobre el monopatín pasamos tardes
enteras. Dormimos abrazados a él,
apretando los raíles; soñamos
con sus curvas, con su nombre,
con esos rodamientos que tanto nos
costó conseguir.

Somos puros. Nuestra maldad quedó
apartada en esa casa a la que casi
ya no vamos, en esos padres a los que
no escuchamos ya.

Si conseguimos uno de los vídeos
prohibidos, tan difíciles de encontrar,
babeamos en las curvas de los otros:
cómo se mueven cuando hacen el
amor con las aceras.

Y somos elementales. Nuestra música
es la misma del pasado.
No tenemos sexo porque nuestros cuerpos
van fundidos en el color de la tabla.

Y el día en que lleguemos a la playa
retaremos a las olas que no están
como quijotes hambrientos de clamor
engañados por un amor
no correspondido...

Sí, fue aquel verano de noches y
días de verano de asfalto y
de sueños,
fue aquel verano del pasado.

UN POEMA BREVE

2011-11-07T10:02:00.000+01:00

Estoy tan cansado que éste será un poema breve.
De hecho, no sé por qué me he puesto a escribir
a punto de agotarse otra apenas provechosa madrugada
cuando debería haberme ido a la cama
y soñar, mientras descanso, que estoy aquí sentado
escribiendo un hermoso poema, largo, de al menos
ocho horas ininterrumpidas de silencio,
uno de esos pocos poemas que me hacen sentirme feliz
y que siempre son escritos por otros poetas
mucho más feos que yo, pero a los que odio igualmente.

Podría estar soñando ahora mismo un poema por ejemplo sobre París,
(un poema hermoso, más de lo que sería estando despierto)
e incluso soñar que me encuentro en París escribiendo el poema,
concretamente en el café Les Deux Magots,
y que en mi mesa está sentado Baudelaire, al que conozco de toda la vida,
y me contempla mientras escribo, en admirado silencio,
y noto su envidia hacia mi arte nuevo,
y lo termino y se lo enseño (queda mucha noche
y mucho sueño por delante, puedo escribir
más desde París, puedo escribir en sueños
todo un libro en una sola noche), y Baudelaire lo lee con calma
y luego me mira a los ojos y me dice:
Nunca llegaré a escribir tan bien como tú.
Te lo mereces todo, todos los premios del mundo, todas
las mujeres del mundo deberían ser tuyas. Eres un puto genio.

Pero ahora estoy despierto y muy cansado, fumando sin parar,
y sólo trato de escribir un poema breve, mientras sale el sol,
justo antes de irme a la cama,
porque nunca recuerdo mis sueños
y podría escribir el poema más hermoso de la historia
en París, en 1853, con Baudelaire contemplándome
admirado, y sería feliz, y pasaría a la Historia
de la Literatura de mi subconsciente,
pero nunca podría compartirlo con vosotros.

¿NO ME RECUERDAS?

2011-10-31T10:12:00.000+01:00

Acaso haya cambiado en estos años
tanto que ni yo me reconozca.
No sé,
tal vez fue un sueño ayer el conocerte,
que habláramos bajo la lluvia del otoño,
sentir mi corazón cómo latía,
oír tu nombre y no querer saber tus años...
Hoy la ropa ya te queda estrecha, a la altura
del pecho, y los niños hacen cola
para hablarte. Acaso haya cambiado
en estos años tanto que ni yo mismo
me reconozca, pero he llegado lleno
de recuerdos, de lo que no pudo ser,
de todo aquello; y por mi corte de pelo,
la barba, la poca luz del disco-pub o
el ciego que traías, por algo, no me has reconocido.

Tu prima se acerca y dice: perdónala,
está un poco borracha.
Y yo pido otro whisky para intentar
olvidarte.

Lectura de poemas de Ana Pérez Cañamares

2011-10-27T19:19:00.001+02:00

El próximo sábado 29 de octubre, a las 20.30 h., Ana Pérez Cañamares leerá poemas en el bar Malatesta (C/ Olmo, 3, Lavapiés, Madrid), dentro del ciclo El Tren Vertical, organizado por Alfonso López.

SOSPECHOSA

Levanto sospechas en la oficina
porque trabajo con la cabeza en otra parte
levanto sospechas entre mis amigos
porque desaparezco y callo durante días
levanto sospechas ante mi hija
porque en vez de hermanos o perros
sólo traigo a casa libros
sospechas ante mí misma porque mi independencia
se resquebraja cuando la tristeza da un golpe de estado
por eso me esmero cuando escribo:
aquí no quiero que me deseen otra.

Ana Pérez Cañamares. Alfabeto de cicatrices. (Baile del sol, 2010)

CORBATA

2011-10-24T10:05:00.000+02:00

Abandona la poesía,
separa los ojos del libro.
El mundo está ahí
inmenso y frío como la muerte.
Tus dedos sangran al intentar cortar la rosa.
¿Acaso no lo ves?

Abandona la poesía
y abre los ojos.
El mundo sigue a tu lado
cercano y doloroso como la muerte.
La imaginación te juega malas pasadas:
Nunca escalarás montañas.
Nunca tendrás un grupo de rock.
Nunca ganarás un Óscar.

No hagas caso a las películas americanas.
Nunca serás Indiana Jones.
Nunca tendrás los ojos azules.
Nunca saldrás con Laetitia Casta.

No todos los malos llevan corbata,
así que ten cuidado con tu mejor amigo.

Un poema de... Roger Wolfe

2011-10-20T10:02:00.000+02:00

Odio

Me faltan algunos odios todavía.
Estoy seguro de que existen.
Céline

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el locutor deportivo
de la radio del vecino
esos domingos por la tarde.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el macaco de uniforme
que sentencia -arma
al cinto- que el semáforo
no estaba en ámbar, sino en rojo.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el cívico paleto
vestido de payaso
que te dice
que no se permiten perros
en el parque.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con la gente que choca contigo
por la calle
cuando vas cargado
con las bolsas de la compra
o un bidón de queroseno
para una estufa
que en cualquier caso
no funciona.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con los automovilistas
cuando pisas un paso de peatones
y aceleran.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el neandertal en cuyas manos
alguien ha puesto
ese taladro de percusión.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
cuando le dejas un libro a alguien
y te lo devuelve en edición fascicular.

El odio es una edición crítica
de Góngora.

El odio son las campanas
de la iglesia
en mañanas de resaca.

El odio es la familia.

El odio es un cajero
que se niega a darte más billetes
por imposibilidad transitoria
de comunicación con la central.

El odio es una abogada
de oficio
aliándose con el representante
de la ley
a las ocho de la mañana
en una comisaría
mientras sufres un ataque
de hipotermia.

El odio es una úlcera
en un atasco.

El odio son las palomitas
en el cine.

El odio es un cenicero
atestado de cáscaras de pipa.

El odio es un teléfono.

El odio es preguntar por un teléfono
y que te digan que no hay.

El odio es una visita
no solicitada.

El odio es un flautista
aficionado.

El odio
en estado puro
es retroactivo
personal
e intransferible.

El odio es que un estúpido
no entienda
tu incomprensión,
tu estupidez.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con este poema
si tu pluma
valiera
su pistola.

MELOPEA

2011-10-17T10:08:00.000+02:00

No seré feliz hasta que no pueda salir
con todas las chicas que me gustan en verano.

Melopea

Puedo escribir los versos más cachondos esta noche.
Escribir, por ejemplo, que mañana iré a la playa
con mis gafas, mis bermudas y mi tabla.
En mi playa yo me tuesto al sol
mientras dejo que me observen y deseen.
Son las chicas que no aguantan verme así,
con las gotas de sudor entre mi vientre
modelado cual tableta de kit-kat.
Se desmayan. Me llaman la atención
los socorristas. No puedo hacer nada.
Es mi cuerpo irresistible.
Son mis ojos maravilla.
A veces hasta oteo
ambiente de fanáticas en celo
buscando los bikinis
más minúsculos. Los pechos
más firmes. Las chicas más tiernas.
Y a veces hasta elijo cuál usar
como máquina de sexo en madrugada.
Soy irresistible.
Soy irresistible.
Soy irresistible si el insomnio
me impide conciliar un dulce sueño.
Y es por esto que puedo
escribir los versos más cachondos
esta noche.

BUSCA EN TU INTERIOR

2011-10-10T10:20:00.000+02:00

Busca en tu interior y sin que nadie se entere
cuéntales cosas que ya conocen,
como que una vez saltaste por la ventana
cuando entró en la habitación su novio.
Diles cosas que hayan hecho y que hayas hecho.
Así te leerán, porque sin darse cuenta
se estarán leyendo a sí mismos.

Reseña de Burbujas, por Alfonso Xen Rabanal

2011-10-07T15:37:00.000+02:00

Extraído de Crónicas para decorar un vacío, blog de Alfonso Xen Rabanal.

JORGE BARCO, NUEVO POEMARIO: VIVIMOS ENCERRADOS EN BURBUJAS TRANSPARENTES

Vivimos tiempos egotistas, tiempos definidos por el de la manzanita de LSD mordida en el paraíso de silicona, que descanse en paz como todos, Steve Jobs (es curioso, si pides a diosgoogle info sobre él, te sale una página de búsqueda de trabajo... También es curioso que, quien más copió su creatividad, a través de la ventana, le rememore como la persona más inspiradora que había conocido)... es curioso, sí, qué bonitos son los cerros de Úbeda en su tangente... A lo que iba: Steve Jobs dijo en alguna ocasión que algo así como que la vida es demasiado corta como para vivirla a través de los demás... pues vale, no lo discuto, pero se nota que no era poeta.

Hay gente a la que le tengo ganas, y Jorge Barco es uno de ellos... Ya necesitaba una dosis de su fina ironía y de su mala hostia cuántica... y digo esto último no porque dependa del punto de vista del observador que también, si no sabe leer, sino porque te ahostia y no sabes por dónde te ha llegao... y tan certera es su mala hostia que no se libra nadie, ni los propios poetas pues, aunque vivan encerrados en burbujas, muy a su pesar se pasan la vida viviendo otras vidas, aun cuando sean las suyas, en cada palabra, en los silencios... los que no se olvidan.

Un grano de polvo en el espacio
(Omar Khayyam)
La sonrisa cansada del que lo ha visto todo.
Los pueblos más lejanos, las noches más oscuras.
Un sentimiento ajeno de innumerables voces.
Dominio táctil lengua seca gusto perdido.

He conocido aquello que soñáis los pobres
manos llenas, cuerpos húmedos, caderas frágiles

y todo para saber lo poco que valemos.

Así somos: un grano de polvo en el espacio.

----------

Una historia a prueba de balas

Quien me conoció lo sabe,
lo di todo por la gente a la que amaba di mis pertenencias
di las bombillas que alumbraban mi casa di mi vida por la
gente a la que amaba di mi vida di todo lo que tenía por la
gente que me importaba mi mayor espacio mi tiempo.
Pregúntale a quien quieras lo di todo y si me niegan es que
son unos desagradecidos y merecen estar muertos como
lo estoy yo precisamente ahora que no me queda nada que
ofrecerles.

¿Sueñan los petardos con bombas eléctricas?

No, no viene a nada... se ha engarzado en este escrito según entra por mi ventana el olor de la pólvora que precede a las explosiones que llegarán si no devenimos todos en androides o en ovejas como se creen que ya somos, opino que borregos, casi como en una parábola -para este pedazo poema te remito al libro... bueno, unos versos-:

Padre,

hasta el más suave roce con el manto,
cuando sacudo las tres últimas gotitas,
o cuando el agua del Jordán toca mis huevos,
siento una extraña sensación que me produce
como poesía azul, placer tan grande,
que hasta la vida eterna y todo me la suda.

(...) Extracto del poema: Casi una parábola

Siguen los petardos y todo ha de acabar como empezó después de haber recorrido un par de vueltas mal dadas en este mundo racional en el que seguimos pensando con el culo, en este caso con un culo lleno de granos que eso es lo que queda de nuestro cerebro...

Me gusta este poema pues ensalza a la vida tal cual es:

Vida

¿No lo ves?
Poco más y nacemos por el culo.

Jorge Barco: Vivimos encerrados en burbujas transparentes. Editorial Origami, 2011

HOY ME LEVANTÉ DALÍ

2011-10-03T10:07:00.000+02:00

Hoy me levanté Dalí
y tras admirarme en el espejo
sentí un dolor inmenso por tu ausencia,
porque no soy capaz de poner los pies
en el suelo sin ti.

Cuando no estás me siento
una maruja de Almodóvar,
un barco en el desierto,
un personaje de los Monty Python,
una quisquilla en mitad de Madrid.

Si no estás
me siento como Sara Montiel cantando rap
como Laetitia Casta con el cuerpo de
Monserrat Caballé,
como una versión cinematográfica
de la Gramática de Alarcos.

Y si hoy me levanté Dalí
debería aprovechar mi genio para
crear grandes obras,
pero no puedo
porque tú no estás aquí.

Reseña de Burbujas, por Juan Carlos Vicente

2011-10-02T23:38:00.002+02:00

Reseña de Juan Carlos Vicente sobre mi nuevo poemario Vivimos encerrados en burbujas transparentes.

Para leerla, pulsad AQUÍ.

EL HIJO QUE NUNCA TENDREMOS

2011-09-29T10:30:00.000+02:00

El hijo que nunca tendremos se llamará Lucas.
Tendrá el pelo rubio y claros los ojos.
No será, como dice su abuela, clavadito a la madre,
ni me hará pasar noches en vela mientras le oigo llorar.

Lo llevaré al parque, le compraré un perro,
lo lanzaré al aire sin dejarlo caer.
Le sacaré fotos, le haré los deberes,
y los dos armaremos trastadas
y diré que fue él.

El hijo que nunca tendremos, que nunca quisimos,
nos verá como a locos mayores,
nos hará más felices que nadie
al verlo crecer.

El hijo que nunca tendremos nació ayer en sueños
y se llamará Lucas.

POLÍTICO O BANQUERO

2011-09-27T18:46:00.001+02:00

Amigo,

no es tan difícil sobornarme.

Apenas hace falta cierto ingenio,
la constancia precisa,
el interés necesario,
y sacarás de mí la vida que no tengo,
las ventajas inciertas que nunca creíste lograr.

Tan solo es necesario un algo a cambio,
como en el amor, la política o la vida.

Asumo tan inconstante y frágil,
tan carente de fuerza,
tan sin sentido
mi percepción material de este mundo,
que sólo con que sueñes merecerlo
y no impida tu moral romper las reglas

acepto tu soborno.

La Granja - Fuimos chicos rebeldes

2011-08-19T00:15:00.003+02:00

Juraría que tenía este tema por algún lado, pero no lo encuentro y he tenido que escucharlo a través de Youtube, con sus continuas paradas para seguir cargando. Aun así, un dulce suplicio.

Trippers from the crypt

2011-08-16T19:19:00.003+02:00

Ya tengo entre mis manos el nuevo y terrorífico número de Vinalia Trippers: Trippers from the crypt, que incluye relatos inéditos de Alfonso Rabanal, Carlos Salem, David González, David Refoyo, José Ángel Barrueco, Octavio Gómez Milián y Vicente Muñoz, entre otros muchos.

Además, se incluye un librito de poemas titulado Masters of horror en el que figuran Gsús Bonilla, Joaquín Piqueras, Sonia San Román, Luis Miguel Rabanal y más, incluido el que os escribe.

Si queréis pasar miedo, no os lo podéis perder.

Puntos de venta:

BARCELONA
-Acció cultural, c/Martinez de la Rosa 57
-Arkham Cómics, c/Xuclà 16

MADRID
-Entrelíneas, librebar, c/Gonzálo de Córdoba 3,metro: Bilbao/Quevedo
-Arrebato Libros, c/La Palma 21, metro:Tribunales
-Traficantes de sueños, c/Embajadores 35, metro: Lavapies
-La Integral, c/de León 25, metro: Antón Martín
-Enclave libros, c/Relatores 16, metro: Tirso de Molina

LEÓN
-Elektra cómics, c/Comandante Zorita 4
-Librería Artemis, c/Villa Benavente 17

GIJÓN
-Librería Paradiso, c/ de la Merced, 28

ZARAGOZA
-Libreria Portadores de Sueños, c/Jerónimo Blancas 4

ZAMORA
- Sala Berlín, CC La Marina
- Avalón Café, C/San Andrés, 17

PAMPLONA
-Me quiero Vivir, Plaza del Castillo, 38

O por correo:

vinaliatrippers@yahoo.es

Vinalia Trippers: presentación en León

2010-12-10T07:35:00.003+01:00

Mañana sábado 11 de Diciembre, se presenta en León el número 10 de Vinalia Trippers,
Plan 9 del Espacio Exterior. Será a las a las 20:30 en el Club Cultural de Amigos de la Naturaleza (CCAN).

Pego la nota de prensa:

La nueva entrega del fanzine Vinalia Trippers, Plan 9 del Espacio Exterior, el número 10, rinde tributo a la literatura pulp y de ciencia ficción con un monográfico de relatos sobre marcianos y abducciones alienígenas, en un número especial que reúne textos e ilustraciones inéditas de casi un centenar de autores de todo el territorio español.

El fanzine, sin periodicidad definida, regresa a la librerías con este número 10, tras la antología Tripulantes: Nuevas aventuras de Vinalia Trippers, coordinada por los escritores Vicente Muñoz Álvarez y David González y publicada por la Editorial Eclipsados en el año 2007.

Además de 33 relatos ilustrados, Plan 9 del Espacio Exterior incluye en sus páginas centrales una fotonovela original de H.Valdez y un suplemento de poemas dedicado al malogrado escritor argentino Raúl Núñez, con textos inéditos de 12 poetas contemporáneos.

La portada, desplegable y a todo color, es original del dibujante leonés Miguel Ángel Martín, portadista habitual del fanzine.

El equipo original de Vinalia Trippers: Silvia D.Chica, Alfonso Xen Rabanal y Vicente Muñoz Álvarez, con la incorporación de H. Valdez al diseño, vuelve a reunir, después de casi tres lustros de la fundación del fanzine, a un nutrido elenco de autores españoles, rindiendo tributo a la literatura de kiosco y ciencia ficción y apostando una vez más por la edición y distribución de caracter independiente.

La antología se presentará en León, después de su paso por Madrid, el sábado 11 de diciembre en el Club Cultural de Amigos de la Naturaleza, a las 20:30 horas, en un acto que contará con la presencia de los editores y varios autores e ilustradores del libro, y el concierto del grupo leonés Los Caracoles, que practican un sonido con influencias del funk, el sould y el rock clásico.

El acto se completará con lecturas de poesía y relatos, luces estroboscópicas, djs marcianos y proyecciones de vídeo, en una puesta en escena de caracter multidisciplinar.

Más información en el blog del fanzine: http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

Vinalia Trippers: plan 9 del expacio exterior, el blog

2010-05-09T22:15:00.003+02:00

Ya está a punto de entrar a imprenta el nuevo Vinalia y para celebrarlo acaban de abrir un blog marciano en el que todos podemos participar.

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

GUILLERMO MOLINA MORALES, O ARDE PARÍS

2009-03-18T00:06:00.004+01:00

Fresco, arriesgado, con mucho humor y gran dosis de mala leche. Así es Epilírica, de Guillermo Molina Morales (Zaragoza, 1983). Es un libro lleno de excesos y algún juego de palabras demasiado fácil, que no quita mérito a una propuesta poética que consiste, en general, en el deseo del autor de cargarse a todos los franceses. Incluso su foto, con la Torre Eiffel al lado, resulta en este libro tan poética como provocadora.

No sé si es España no existen muchos poetas que lleven a cabo este tipo de ejercicios de ingenio o es que no se les publica, pero éste, desde luego, merece la pena leerlo.

La Franciada (fragmento)

Dadme fuerzas, Oh inmemoriables Musas que en los áticos
De la torre Montparnasse habitáis a precios fantásticos,
Para cantar la cólera de Guillermo el día en que un simpático
Hijodeputa del gobierno democrático
Francés le denegó la Diplomatura en Diplomáticos
Por motivos burocráticos.

Dadme fuerzas, Oh Musas, y dadme un lanzallamas
Porque os juro que en Francia habrá más llamas
Que en los Andes (y eso que se llama
Los Andes porque Andan bien de llamas)
Porque os juro que ya más
Cabreado estoy que Aquiles cuando en Troya
Masacraba Gloriosamente ya niños ya amas
De casa ya amos de las llamas
De casa por un me quitaste allá esas pajas
De Patroclín

( … )

Guillermo Molina Morales. Epilírica (Hiperión, 2008)

LA RESURRECCIÓN DE BEN CLARK

2009-03-06T01:24:00.004+01:00

Ben Clark (Ibiza, 1984) es todavía un poeta muy joven. Sin embargo, su nuevo poemario viene cargado de una fuerza vital que sólo concede la experiencia, y dicha fuerza, lo que parece impulsarle a la escritura, es el desencanto. Resulta difícil sobreponerse a lecturas reflexivas en las que el autor nos muestra sin tapujos su verdad (el hombre ya no ocupa ningún centro), y además nos invita a reflexionar con él, como si de un diálogo se tratara (No digas que es posible continuar / así, como si nada, como un pez / que lo ha olvidado todo en dos segundos).

Esto es lo que encontramos en Memoría, un diálogo entre la memoria y la muerte, una lucha de contrarios entre la oscuridad y la luz, entre el pasado y el presente, entre la universidad y la vida. Clark se mantiene sobrio en lo formal, pero ha acentuado su narratividad, algo que sirve para enganchar al lector desde el primer verso, para que nos dejemos llevar por sus palabras y nos adentremos en unos poemas que según avanzan se van convirtiendo en algo más reflexivo que acaba explotando en nuestras manos.

Dr. en medicina y cirugía

La vida siempre apuesta por la vida.
En caso de hemorragia nuestro cuerpo
irá sacrificando,
uno a uno,
sus órganos vitales,
para así alimentar nuestro cerebro
unos segundos más.
Es complicado
escribir un poema donde quede
reflejada esta idea. Pero sirve,
sin embargo, en las tardes otoñales,
cuando todo parece estar muriendo
y el amor se pasea en gabardina,
sirve leer un libro y descubrir
que hay algo indefinido que jamás
se deja convencer, que no se rinde,
un instinto suicida que no atiende
a ninguna palabra salvo vida.

Ben Clark. Memoría (Huacanamo, 2009)

ANA MUÑOZ, A SOLAS

2009-03-02T00:56:00.001+01:00

Conocemos a Ana Muñoz (Cuenca, 1987) por su inagotable blog y su desparpajo a la hora de narrarnos ahí su día a día en Zaragoza (perdón, Zeta), que es un no parar de lecturas, presentaciones, conciertos, hasta el punto de que a uno le gustaría, por una parte vivir en Zaragoza, y por otra tengo claro que no soportaría ese estrés de vida. Siempre alegre y con ganas de más, Ana parece que entre evento y evento, se sienta durante unos instantes a anunciarnos alguno nuevo, para salir corriendo a su próxima cita. La Ana-Manzana que encontramos en su blog nos arranca siempre una sonrisa, y hace que cualquiera que se pase por su espacio virtual se sienta acogido y a gusto.

Ahora tenemos la oportunidad de conocerla un poco más a través de su primer poemario, Sólo para la noche. En él encontramos una Ana Muñoz diferente, más reflexiva, donde cuestiona los pasos que va dando en su vida, y se desahoga, a través de sus versos, hablándonos del daño que le han hecho, hablándose a sí misma, recuperándose. Es un poemario sobre el desamor, sobre alguien que lo da todo y se equivoca, a pesar de saber que está cometiendo un error, se equivoca, se cae, se levanta, y vuelve a equivocarse. Es el poemario de alguien que tiene clara la jaula que desea habitar, y seguirá intentándolo hasta conseguirlo.

Ana Muñoz plasma sus sentimientos con total sinceridad en unos poemas íntimos, y debemos celebrar ahora el que los comparta con nosotros, para que podamos conocerla un poco más, pero sobre todo para que podamos disfrutar con su lectura.

ARACNE O PENÉLOPE SE DIRIGEN A SU AMANTE, LAS ARAÑAS NO SABEN QUERER BIEN

Como dos amantes que saben quererse bien nos alejamos:

tú, alrededor del espacio,
jamás llegaste siquiera a rozarlo;
yo, apresada en el epicentro del tiempo,
con las agujas clavadas haciendo de mí un reloj.

Quise aferrarme a tu espacio y a mi tiempo.

Tejimos miles de telarañas con miles y miles de colores.
Eran palabras nuestros hilos,
mentiras eran así
mi tiempo en tu espacio,
mi espacio en tu tiempo.

Ocho manos tuve para mentir todas las palabras
y morir.

Alrededor del tiempo o en el epicentro del espacio
tejimos miles de telarañas con miles y miles de colores.

Fui profetizada viuda negra y así aconteció,
se hizo la noche y no quedó más que un color
de todos aquellos miles y miles de hilos.

Eran palabras, mentiras eran,
nada fue cierto,
pero pasó el invierno
y pasó sin frío.

Ana Muñoz. Sólo para la noche. (Lola Editorial, 2008)